atletismo cítrico

un hombre
corre
por el parque
bordea
el lago
sus piernas se mueven
autómatas
y en el pecho siente
todo naranja

de poesías luxadas

de otra vida me vendrá esa idea
de escribir poesías
del parto súbito
del exilio placentario
de un sueño de aguas tibias
de células aceleradas
de migraciones calculadas
de las expectativas de la abuela
del horóscopo de las reinas puneñas
del debate genérico y nominal
de saber que vendría al mundo un 26
del primer grito de la familia
de aquella época donde todo aún estaba por llegar


detalles
del húmedo calor de donde salí
al húmedo calor a donde llegué

de vuelta

venga el viernes a mis ojos
venga el viento que traerá el sábado
vengan las horas de las madrugadas que gotean
que gotean
hasta el piso donde algunos fingen
que duermen
como si estuvieran durmiedo
como si no me diera cuenta que fingen

venga el viento que se quedó soplando
en otros cuartos con otros cuerpos
y que ahora
ahora
son otros los que se andan disfrazando
porque los actores
bien saben que abajo del escenario
son simples
actores
no como ellos
que se vengan de la soledad
miran para el costado
y de verdad se tienen,
no como ellos que se
vengan
no como ellos que se
aman
en sueños

venga el viento de las estrellas acopladas
los ritos de seducción, los ensayos frente al lavabo,
las palabras que sobran pero hacen
tanta falta, como si al final fueran los
dedos formando fila para bordear
el precipicio,
mirá
hacen como si se cayeran
hasta tu ombligo nunca antes
tan redondo
y yo sin saber
si hago bien
si hago mal
los rescato y ellos me miran
perplejos

venga la música con vida propia
los pilones de ropa
se parecen a una cadena montañosa de algodón
policrómico
dibujando un camino
laberíntico
hasta las sábanas
que ondulan
a pesar de que el viento
al final no sopla
tanto, no sopla
nada

al final
es mucho más el deseo
que la situación
que cualquiera imaginaría
sobre el colchón

quisiera ser boliviano

quisiera ser boliviano
quisiera mirar hacia abajo
y en lugar de pies, encontrar raíces
mirar hacia el costado y
dar con hermanos
que piensan y huelen
como hermanos felices

quisiera ser uruguayo
cantar couples a viva voz
vivir en un rincón del mundo
haciendo equilibrio sobre un tablao
y aunque más no sea
pintarme la cara
para nunca dejar de saber quién soy

también yo

no será como aquellas veces pero bueno
hay que entender el paso del viento
y cómo sopla
y al tiempo
todo vuelve a estar desordenado
pero busco y no encuentro

será posible,
¿dónde será que dejé aquellas tardes
de ventanas abiertas y
de huracanes epidérmicos?

es que
también yo...

arrimás

me vuelven las manos
me vuelve la sangre
el vapor, el sudor, el hambre
por escribir
letras sueltas
por escupir
palabras inestables

para que bailen
con el fondo negro
para que reflejen
con sus vestidos blancos

me giran los ojos
me gira la lengua
el olor, el color, la reina
que flota
y me provoca
que pasea
y me conversa