domingo, febrero 8

una poesía

una poesía lleva a la otra otra
como un tren de sin sentidos
una poesía trae un color
y la otra se lo lleva desteñido
una poesía llama el viento
y la otra devuelve lluvia
una poesía prefiere la primavera
y la otra el otoño, no importa lo que digas
cada poesía hace lo que quiere
estas poesías, estas poesías

viernes, febrero 6

ojos de fin de cena

me tomo en serio tus ojos
porque reflejan los míos
porque los miro y veo pasar la vida
las épocas, las décadas
las mismas historias de siempre contadas al derecho y al revés
en un idioma, en sistema mudo,
con señas y olores


me tomo en serio tus ojos
que brillan igual que aquel día
y me gustan y me miro en ellos
en un vestido de fiesta
un suspiro, un parpadeo
una sístole, una nóstole
un paro cardíaco de recuerdos dormidos


me tomo en serio tus ojos
y a veces también sonrío
es como querer mirarme los pies
y distraerme a la altura del ombligo
quién sabe si los ojos son pavadas
o sin razones o cuentos inventados
pedir la cuenta y volver a tener hambre

jueves, enero 8

esas palabras

las busqué, estaban tiradas
en un rincón, como si el viento tuviera una mano especial
para agruparlas

pero qué bueno que las encontré
o viceversa, nunca se sabe
si soy yo que las busco y las encuentro,
como niño que juega a las escondidas con un padre
o si son ellas que se dejan encontrar
como padre que juega a las escondidas con un niño

apiladas
como una torre

yo
vos
por qué
esquina
dedos que tocan labios que quieren besar
labios silenciados por dedos que quieren decir
porque sí
taxi
vos
yo

apiladas como una
torre

martes, diciembre 30

pautas vagas para recomponer el eje escribiendo una poesía un día de lluvia

la paciencia es el agua
mis dedos, el té.
mejor hagamos un mate de palabras

para quién escriben mis dedos?
sería más fácil ser el último hombre del planeta de los hombres
o no, mejor sería ser el primero.

no conocí a otra mujer
con esa diáfana mirada
y esa piel

en cuántos continentes pudiste llorar?
la antártida es fría
como parpadear tres veces

un ataque de tos a la madrugada
un casamiento al mediodía
un granizo fuera de estación

a seguir
a no bajar la guardia
a seguir

estoy viajando en cualquier colectivo
las fotos tienen razón
mejor soñar con calzas negras

veintiuno
calendario piernas
y ahora?

dios santo qué bello abril
dios santo qué bello abril
dios santo qué bello abril sos vos



onírico

el otro día me desperté
salpicado por un sueño
lleno de ganas de escribir
o de esas catorce cosas en las que uno piensa cuando dice escribir
fue contra mi voluntad
como el niño de ojos rasgados que se queda dormido
mientras canta una canción de animales
hice fuerza por volver a la sintonía de lo impensado
el dial frágil de la madrugada
me sostuve de cada molécula imaginaria
la esquina del abrazo
al final, fui testigo del derrumbe
gota a gota se fue yendo, se fue volviendo, se fue
el río de la realidad separándonos
yo de este lado, temblando
el puente de cosquillas
y allá las ganas de convertir un gato
en un cohete contra el olvido

lapsus de olvido

se abrirán las ventanas y algo entrará
luz oscuridad polvo
tus piernas acaso sean no más que dos metáforas
del tiempo paralelo
la conciencia del dolor
la inconciencia del sabor
todojunto sucede
la lengua comida
el pedacito que falta
la esperanza disfrazada de parpadeo
el nudo en el cuello
la caverna donde todo retumba
sus cuatro metros cuadrados de vida
la ceremonia para unos pocos
se abrirán las ventanas y algo entrará
gusto disgusto arroz

jueves, diciembre 18

yo yo

como una sutil desconfianza
entre la palabra bostezada
y el viaje ondulante de tus ojos diciendo
sí, te entiendo
un cartel recuerda
que llegar al sentido mismo del lenguaje
no siempre
es llegar al lenguaje mismo del sentido
cavernas y cavernitas
confirman la última hipótesis
el significado llega de a gotas
los diptongos se escurren 
el punto y aparte 
es el vacío que queda

miércoles, julio 9

madrugada

 la madrugada es libertad
porque el silencio que la envuelve es libertad
lo posible, lo imposible, las estrellas colgando
un trueno debajo del ombligo
el xilofón mineral, mis dedos
todo es libertad, mi cabeza inquieta
descansa y se agita
las escaleras, esa secuencia de maderas crujientes
la libertad es madrugada
las ideas que rebotan contra la almohada
esas imágenes, figuritas eternas de mi mundial
la urgencia por no quedarme dormido
los diálogos con el reloj quemado
un perro a cien cuadras, no ladra, no muerde, no temas
corazón, aún quedan más de la mitad de tus
latidos.

domingo, mayo 25

bi

leí tus palabras 
las trajo el viento
brisa del sur que arrastra
invierno de los recuerdos
aún no se fue el otoño, aún no olvido

fuiste ascensor en silencio
fa con dolor
agosto crónico

leí tus palabras
las trajo el viento

miércoles, mayo 7

ventanas

ventanas
y el invierno y el verano
el chiflete que entra, que se queda afuera
que entra acomoda no sé si serán los años
ventanas
cambia el aire
lo súbito, lo que tenía que
filtrar
quién sabe
               
lluvia que moja y dibuja,
lluvia, y las gotas caen caen caen
                quién sabe
                si tenía que pasar lo cierto
                que pasó
                ventanas huérfanas son ventanas abiertas

gotas
a fin de cuentas
todas nuestras lluvias están hechas de gotas
gotas
verdades chiquitas, húmedas y profundas

ventanas,
cierres herméticos, aperturas fallidas
el medio interno, el medio externo
el medio son las ventanas
el marco, el contramarco
la cultura, la contracultura
a fin de cuentas
las manijas que abren sonlasmismasmanijas que clausuran
pero a veces
las manijas son apenas un pálpito
hay agua, me quiero mojar
hace frío, me quiero enfriar

las ventanas, esas narices por donde respiran los corazones

domingo, febrero 2

sueño

si un sueño fuera
tan sólo una ventana
abrirla, cerrarla
no importa si adentro o afuera
pero ver a través de ella
saber que el paisaje está ahí
quieto estático inmóvil perenne
si un sueño fuera eso
un fotograma, una nota al pie, una posdata
un registro tatuado sobre la piel del pensamiento
si fuera eso
pero no

un ser gaseoso
equilibrista entre dos neuronas
arena de sensaciones
que se escurre
las pestañas
lo más externo del ojo
ver cómo se deshace la materia
de aquello que nunca fue más que

imágenes irreales de un mundo paralelo

naturaloca

me saltaron los delfines
tengo los colibríes pelados
de los patos de la fila, uno está meditando
al tanque en vez de agua, me llega soda
estoy del tomate, lechuga y cebolla
al borde del abismo, me empujo y me dejo empujar
mi calamar se quedó sin tinta
no tengo todos los caramelos de miel en la bolsa
tengo una jauría con un gato a contramano

mi moño se quedó mudo, y parece cosa seria

sábado, enero 25

el silencio de la mañana

el silencio de la mañana
y algunas excepciones sutiles:
los pájaros de afuera tarareando canciones,
los de adentro, ideas
la pava perdiendo su romántico modo de des enfriarse
el fuego que la supo abrazar, las burbujas amasadas y crecientes
al fin, el mate no sabe. no le digo. para qué
en los cuentos de los bosques
las casas son de madera. bellas. pintorescas
nadie sabe que la madera delata
en esas casas, nada pasa desapercibido
cada movimiento, cada paso, la madera suena
y todos oyen
ayer aprendiste a ver moscas volando.
no es fácil
van rápido, son pequeñas
son ante todo, seres errantes del espacio
me pregunto si alguien nos estará mirando así,
y si desde lejos andaremos, a fin de cuentas,
siendo moscas de un mundo gigante
las letras se han vuelto botones,
el orden de los teclados,
el vuelo de las moscas

el silencio de la mañana

lunes, enero 13

la vida como poesía

no quiero exagerar
aunque sea bueno para eso
pero escribir una poesía puede ser
parecido a descubrir la vida en un par de renglones
sin saber lo que viene, si una rima
o un capricho sintáctico y la duda
de si fue el destino, el instinto o las tripas
la caída de una letra, la búsqueda de una mueca
y el silencio de todo un bosque
sentir creer saber querer ser uno el que escribe
la mirada de los árboles florecidos
y los renglones paralelos

miércoles, enero 8

11 12 13

nudo
desnudo
sin ropa, sin carne, sin piso
nudo
nudo en el alma
calma hacia allá
tus piernas ya no caminan
pero aún tiemblan
la memoria y las piernas
no saben de quietud
dije nudo
des nudo
un bolso vacío
un bolso vaciado
todos al fin partimos

viernes, enero 3

chapoteo

a veces llueve y qué importa por qué
quién se pregunta eso
yo quizás, llueve
serán las plantas, las flores que lo han pedido?
llueve y sobre el agua que forma un charco
un pájaro enjuaga sus penas, las lava
y las devuelve al cielo
y el ciclo del agua sólo termina cuando
una lágrima brota de una nube
celeste
llega hasta los labios
y se encuentra con la saliva
llueve afuera y adentro
mi ojos son como una ventana abierta
entra el aire de lluvia, el olor a lluvia
nos mojamos
mis ojos, la ventana, el pájaro
chapoteo, chapoteo
y mi labios

lunes, septiembre 9

todo flota

mis piernas sobre la estepa
un disco solar en Talampaya
un jesuita viajando en renó
una luna siria sobre la cuarenta
un piedra gigante sobre el Limay
la idea de querer volar
tres nubes en el cruce
un vaqueano que en la oscuridad se luce
un suicida en la red del cóndor
mi distermia, una gorda exagerada
y esta certeza:

si la ficción fue ácida
la realidad será alcalina

sábado, septiembre 7

quinta estación

esta cabeza con sus pensamientos rulos
es como las estaciones
vuelve aunque
no quiera patalee rezongue
atrás fue quedando el otoño de mis caprichos
se fueron cayendo, ya están caídos
la nostalgia por no sentir
aquello que me definía como aquello
que no era
la primavera, como explosión irrefrenable
los brotes
los colores
las chombas blancas, el permiso para llevar al fin vestir la chomba blanca
el verano de tres meses
la playa de treinta días
la madrugada de catorce horas
atrás, tan atrás como el invierno disimulado
la humedad
un poco de lluvia estornudo alérgico
el pie izquierdo quejoso

y vuelta a girar

domingo, julio 14

idea tupac

descuartizada
sin pies ni cabeza
eso sos
una idea tupac

amarú no sé si es un juego
o una simple convergencia de la palabra
pero fijate
resuena a amor además

el viento que enfría
allá y acá soplará distinto pero
es el mismo 
aunque la distancia te tenga allá 

y a mí acá 
con pájaros volando
con perros ladrando
con estos ojos de siempre

martes, julio 9

sonidomudo

sos como un ruido de fondo
o mejor

un silencio

lunes, julio 8

8

pensaba si la poesía
o lo que sea que termine siendo
este collage de palabras
no es también
un poco

un disfraz
un tragaluz
un pase de magia
una forma de decir algo
un código morse
un silencio



entre dos sentencias

domingo, julio 7

hay días

hay días que a mis dedos los ato
los convierto en un puñado
y así logro dos cosas:
por un lado me salvo guardo
de que la poesía hable-diga-suspire
su verdad de mil colores
a veces
no digo mentir, pero al menos
digo vivir, en una verdad de grises
verdad al fin

y por otro
aunque sea apenas por un instante
invento diez flores

en medio del invierno

futuroscuro

intriga resuelta
alivio de hojas heladas
la intriga se hizo vacío
y las hojas se convirtieron en suelo

tu mirada o la mía
epilepsia de las uñas
cómo voy a saber qué es morir si estoy vivo?

el corazón ya no late
gira como un trompo
dejaste pasar un tiempo, corazón
pero el tiempo ya ni cree en él mismo
secuelas de guardar al amor en
un frasco de
conserva

las estaciones son siempre
más adentro que afuera

como sea, este beso
patagónico
ciclotímico

fresco y actual

domingo, junio 30

tampoco

tampoco es cuestión de hacer poesía a cada rato
de comenzar un verso sin saber cómo terminarlo
de creer que la falta de un poema es falta de vida
de pasar tanto tiempo sin soltar palabra

de mirar por la ventana, a través de ella, y salir corriendo
a transformar el invierno en verso
eso también es un engaño, es una pérdida
es no quedarse mirando por la ventana

a veces hay que hacer más nudos en la garganta

y menos en la zapatilla

una hamaca paraguaya bajo la nieve

si va a nevar, que nieve.
que caigan copos y copas llenas de cielo
gritos afónicos del invierno de adentro
época pasada de lluvia
aire, agua y ahora esto: algodones que

llegan al suelo apenas.

el pasto se niega, el piso sigue verde
si va a nevar, que nieve.
no te dejes conmover por tan poca cosa
hemos viajado, hemos corrido, hemos llegado
el valle, así, va perdiendo su encanto

el escalón tiembla pero no cede

nuestros domingos son en silencio
los juguetes, mejor desordenados.
podemos juntarlos, pero se acaba el tiempo.
afuera la tela naranja se enfría.


una hamaca paraguaya bajo la nieve.