todo flota

mis piernas sobre la estepa

un disco solar en Talampaya

un jesuita viajando en renó

una luna siria sobre la cuarenta

un piedra gigante sobre el Limay

la idea de querer volar

tres nubes en el cruce

un vaqueano que en la oscuridad se luce

un suicida en la red del cóndor

mi distermia, una gorda exagerada

y esta certeza:

si la ficción fue ácida

la realidad será alcalina

quinta estación

esta cabeza con sus pensamientos rulos

es como las estaciones

vuelve aunque

no quiera patalee rezongue

atrás fue quedando el otoño de mis caprichos

se fueron cayendo, ya están caídos

la nostalgia por no sentir

aquello que me definía como aquello

que no era

la primavera, como explosión irrefrenable

los brotes

los colores

las chombas blancas, el permiso para llevar al fin vestir la chomba blanca

el verano de tres meses

la playa de treinta días

la madrugada de catorce horas

atrás, tan atrás como el invierno disimulado

la humedad

un poco de lluvia estornudo alérgico

el pie izquierdo quejoso

y vuelta a girar