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recuerdo lo que me contaste
de una fiesta entre montañas,
del color de las plantas cuando amanece,
de cómo el agua las fragmentaba en mil gotitas,
colores y música perdiéndose allá lejos,
y vos, con tus ojos más gigantes que nunca
bailabas y yo, con los míos vueltos miniatura,
sentado entre millones, te hablé de luces,
de un mar violeta, amarillo y verde,
así como un gran capricho cromático
del dios de esas noches donde
la arena se vuelve una gran alfombra
y si bien no todas las noches suceden en una playa
ni siempre las plantas amanecen haciendo equilibrio entre gotitas,
algunas están llenas de música viva,
de besos flotando en un sinfín de camperas verdes con rayas amarillas
y qué curioso, casi sin quererlo contamos
veintisiete, vientisiete camperas, entendés,
son muchas camperas verdes, verdes como
mi mar, tus ojos, aquellas plantas y estas aceitunas

sitio nolvidar (FRAGMENTO ANTIGUO)

brazos las ramas escalan mis besos
te sanan, te ganan, te devuelven la cara
y se están por volar
alimentarnos con pecas, lunares,
con guiños, con gestos
comernos ciudades que están por acà
en los rincones de tus miradas,
en los sermones pienso en tu espalda
y están por cantar
de tus axilas doradas
saltará la luna por mi ventana

sitio nolvidar, si te he de olvidar

recitames

la diferencia entre
escribirte un poema lleno de colores
o decirte tres palabras en penumbras
es pequeña es mínima en uno voy a
recordar un arcoiris gigante
un evento único que puede ser mi lengua
cuando explota o inventarte cosas
del país de alicia por ejemplo la mujer
con dedos de jabalina
pero si de una vez por todas apagan esa luz
(esa luz que no nos deja mirar la música verde)
voy a pensar que es mejor
volver al mundo de las palabras ínfimas
recitarte algo tan bajito a tu oído
sólo para que me mires y me preguntes
qué dijiste? y luego te sonrías