ALTILLO PARA UNO

soles

2011-12-04T19:48:00.001-03:00

desde allá, desde el horizonte que aún duerme
viene rodando el sol, apenas y en silencio
tibio sol de invierno, baño de luz, mundo del mundo
en silencio viene el sol
como un amanecer mudo
de invierno

venidas

2011-12-04T19:47:00.001-03:00

venís,

¿voy?

vení,

te espero

pieles

2011-12-04T19:45:00.001-03:00

busqué en los poros de lo infinito
en cada lunar del cielo
miré por el espacio que queda
entre la piel y el frío de los cometas
lo que gira en las órbitas, lo que flota en la nada
las galaxias, los lunares, los planetas
y la esencia misma de lo que estamos hecho
esa materia invisible que nos hace seres sin cuerpo
seres viajando, seres sin tiempo
busqué entre los años luz y las estrellas oscuras
pregunté dónde termina el universo
me contestó el eco del sol que no lo aburra,
que no sabe, que no importa, que no insista
si total hay un misterio para cada
ojo sonrisa corazón célula sueño gesto lunar

para cada

pensamiento

rinconeando

2011-08-25T22:06:00.016-04:00

los animales quietos andan por las paredes
en silencio, ocupando los rincones esperan
los hermanos del afiebrado que descansa adentro
pasillos decorados con inertes figuras
cromáticos detalles que ninguna luz ilumina
a esta hora duermen las cañerías y los pasadizos
el hospital bosteza y deja entrar a la noche fría
por las ventanas, además están los chifletes de la salud pública
el teléfono hace su intento por chillar, lo sé, lo intuyo
de un momento a otro me llamarán, paseo, voy, vengo
me aturde ese sonido ensordecedor de las radios de medianoche
el monitor de la terapia con la alarma puesta en tinelli
tengo un diagnóstico de muerte para dar pero
nadie quiere oirlo, voy a tener que esconderme
con mi disfraz de superhéroe viral, en un rincón
del pasillo, del hospital, de la noche

llegado

2011-08-19T12:32:00.006-04:00

acabo de llegar
si yo era de ahí, del mundo de los caminos
los caminos pisados por los caminantes
que van y vienen, se dicen cosas
pero no se escuchan
van rápido, van y vienen
se miran al paso pero nunca se ven
si yo vengo de ahí
lo conozco, sé cómo es
pero ahora estoy acá y no entiendo
vibro como un gusano en el peor terremoto
vibro como el fuego y la madera que se quema
vibro

avenida de Marzo

2011-08-17T18:31:00.001-04:00

apenas cuatro meses de aquel bar

el baño vacío de turistas

el baño lleno de tristezas

de olores, de tiempo

magia de lo urbano, truco del encierro

una librería entre tantas,

los piletones de libros flotando

las postales disimuladas, si total, siempre son las mismas

las miro de refilón,
y cómo será que todas las ciudades alguna vez fueron mías.

Corro urgido con los últimos instantes del algodón blanco,

confundo las calles, como un turista en singapur

miro los carteles art decó y al final me desnudo

como en trance quedo

tengo cuerpo de peatón

al fin.

La calle es mi casa

y los bares son mi baño

vuelvo a la librería, miro en la batea

los libros duermen con la calma de quienes saben

que un día serán leídos

yo pido un café a la carrera con la intriga

de saber si un día seré perdonado

apenas cuatro meses y miráme.

ni un poro de aquella piel que tuve

cómo se llamaba el bar?

cómo hacía para mirarme en el espejo?

me reconocía, me preguntaba, me contestaba

hasta me convencía de las respuestas.

Sentado sobre ese cerámico curvo me ungí y bauticé el instante

ha venido de marzo, me pareció un recurso excesivo pero qué importa

si apenas es un bautismo.

Al final

estoy lleno de rituales, prácticas, ceremonias

que sólo confieso a la poesía

cuatro meses

y aún recuerdo lo tímido que le hablé al mostrador

como si tal cosa me contestó, veinte pesos, para regalo?

sí, envolvémelo para mí.

sentado en el baño, pasa el tiempo

sentado en el baño, pasan las hojas

en la másmedula me gritó Oliverio,

y su voz retumbó en el bar y sus borrachos despertaron de la siesta de mediamañana;

por fin alguien me entiende, pensé

marqué la página con el lápiz de respuesto

(¿viste para qué sirve tener lápices de respuesto?)

el poema hablaba del destino, como mi vida, como ese instante

de mi vida.

pálido por la poesía o por la escatología ciudadana, qué más da

salí corriendo como

quien nunca encontró la razón

de un otoño de una ciudad que alguna vez tuvo.

Dejé que el café se enfríe como señal de mi paso por la ciudad.

Los mozos ya sabían, los mozos también escriben poesía.

ya pasaron cuatro meses

los recuerdos vienen por la ventana

los miro caer, blancos de tanto invierno.

año 200

2011-08-12T22:41:00.000-04:00

todas formas para decir lo mismo
un túnel, cualquier forma de pasadizo
allá la vida que enciende las palabras
acá, los sonidos, apenas
el intento por señalar el camino tubular
formas para decir los mismo o
formas para no decir nada
a fin de cuentas
mis manos tanto han sido las manos de las palabras marioneta
mis manos, sombras chinas sobre el altillo
viene esa luz
viene esa
viene
pero
no me encandila
acá los sonidos, le digo
no encandila, no dice nada y viene.

casi

2011-06-09T00:02:00.001-04:00

partir, parir

ir, llegar

sleeping lessons

2011-05-21T11:28:00.012-04:00

me quema, me quema el aire,
las sonrisas de los cantantes
el color que se vuelve púrpura
oler de tan cerca el vidrio
la música, me quema la música
ni que lo digas
freno, suspiro y sigo

bailar, gritarle a los dos ambientes me quema
subir y bajar la escaleras
cantar, provocar a Florencio
perseguirlo y no alcanzarlo
roca, piquetes, desvíos, nafta
paro de estatales
seguir a oscuras, avanzar con dudas
las curvas, la falta de carteles
manzanas en las banquinas hasta
que por fin la llegada:
carteles de bienvenida, mariposas y crías
razones para una poesía incendiada

me quema y más me quema mirar al oeste
lo blanco que se refleja en lo blanco
como una luna, como un misal, como la esclera
la máscara de leche que recubre mi pupila
que mira, descubre y toma nota
que constata, controla y conjetura
ahí veo:
picos nevados, colores pintados
los parlantes chillan desafinados
la sorpresa del que vuelve a su cama
y encuentra todo como estaba antes,
el barrio chino y el desorden adorable
el agua que corre, la ducha,
la lucha de saber que se avanza
ser muchos, ser punta de lanza,
el palo santo, el mientrastanto,
la ruta de ida y vuelta
las reflexiones del valle encantado
y a fin de cuentas
la conclusión aritmética, poética, numérica,
este atardecer y esta canción duran lo mismo
cinco treinta y tres, dígalo,
lo digo,
más fuerte,
ASÍ?

sí,
así mi amigo, no se preocupe, usté está sano
y no
no se va a morir hoy pero sí un día

la poesía, la risa, la vida
todo termina, como es el caso de este
atardecer para gente atenta
ya puede ponerse la camisa, la boina y la campera
pero no se le olvide nunca
la nieve, lo púrpura, la tarde, los parlantes
de esta poesía, el sonido desafiante,
ahora, después y antes
ya va a ver
todo le quema

el videoclip

2011-05-13T20:07:00.002-04:00

en las curvas andan los autos
en los autos, las sonrisas

la sonrisa es la vida
la mueca que sostiene
la alegría, la tristeza a veces
pero más que nada

la alegría
la curva, la recta,
o cualquier otro capricho de la
que se nos antoje de la

geometría

poesía para el bosque que duerme

2011-05-13T19:30:00.010-04:00

escribo para los duendes del bosque
que no saben leer
ni adoran la poesía

que cuchichean como cochinos
cual zánganos zarandean
pero escribo para ellos

no me preocupo por lo que les digo
ni lo que les dejo de decir
total sólo palabrotas alborotadas brotan

de mi boca
las sigo, las limo, las digo sin pensar
me salen mareadas mordidas molidas

con gusto a salvia, menta y cardamomo
tartamudas, corajudas, trotamundas
perplejas, complejas, parapéticas

hartas de salir de mi boca, allá van
cartas, oraciones, canciones,
dolores de muela

palabras para duendes
enroque de sintagmas
poesía para el bosque que descansa, que duerme

canción silencio

2011-05-13T18:59:00.009-04:00

ya está, pude volver a casa,
conocí la canción silencio

no tiene letra, ni música
ni pájaros mareados
no está hecha de melodías de pinos
ni muecas, ni ecos
se canta, así sin nada
empieza y termina en

silencio

es y no es,
son y no son,
los miro,

sonríen como quienes
entonan un himno de despedida
vaya a saber
qué se quedaron tarareando
en esa habitación
en penumbras

los miro,
aprendo su canción silencio
aunque no los oigo,
estoy de este lado del vidrio

a veces música, es un instante.

yellow, como el color

2011-04-27T11:19:00.006-04:00

son

como ideas pequeñas que me vienen
que se me aparecen de repente
sin anuncio, entre los dedos.

yellow,

los vecinos saltan los charcos
la ruta va quedando más lejos

yellow, como

la lluvia se hace monótona, no cede
además, por qué habría de hacerlo

yellow, como el

a lo lejos hay montañas, o había
las nubes son como la imaginación
están ahí, y todo puede estar detrás de ellas

son yellow, como el color

discrepancias con un gran pintor

2011-04-23T17:28:00.002-04:00

van gogh y yo en algo nos parecemos;
a ambos nos gusta el naranja
el de las puestas de sol, los recuerdos y los pantalones
coincidimos en la textura de los detalles
entristecemos algunas tardes,
estamos rodeados de viento, frío y musical
tenemos ciertos aforismos sobre mujeres
pero no mucho más;
de hecho, yo aún estoy vivo

habitación 44

2011-04-09T22:18:00.005-03:00

estoy afuera
mirando por la ventana a una chica muriendo

en unos minutos se habrá ido para siempre

quién sabe quizás quede en el recuerdo de unos pocos

mientras los guardapolvos corren patinan por el pasillo

y qué rápido lo hacen a una velocidad suficiente

para no poder detenerse nuncajamás ni en cinco lunes

estoy afuera de la habitación pero

adentro está esa madre esa mujer que llorará por siempre al ver una ventana

la madre y sus últimas palabras

desesperadas desoídos desteñidas desparramadas entre las sábanas blancas blancas como los guardapolvos blancos

blancas como la mismísima tristeza partida comienzo final

maldito y biendito misterio de siempre

las miro las espío paradas con mi aliento empaño el vidrio y mi corazón

están cerca la una de la otra

están lejos de casa

por qué?

para qué?

quién sabe.

las mismas preguntas de siempre

el pasillo ahora descansa

los guardapolvos se han abocado a otras tareas

algo se refleja en la ventana de la habitación 44

dos figuras llorando

ventanales

2011-02-26T15:12:00.001-03:00

el mundo tiene sus mil ventanas abiertas

en todas

la tarde está llena de sol

yo mismo

2011-02-13T20:59:00.010-03:00

ya no tengo tanta paciencia,
en lugar de eso tengo dos manos llenas de dedos
y en cada dedo guardo mil poemas,
enroscado, como un abrazo de diminutas proporciones,
con forma de anillo de pasto,
llevo un trofeo de metal y bajorrelieve,
en el extremo, saltando como un clavadista
está la uña malformada, su antigua crónica de la puerta cerrada;
está deforme la pobre, pero más prolija que antes,

¿será mi vejez inoportuna?
¿o serán las horas de sueño robadas por las altas temperaturas?,
las miradas de las mil madres tristres,
el destino en manos del sarampión,
o mi misma razón de querer ser distinto en algo
a aquél de quien hablo siempre:
el de las madrugadas entre libros,
el de los periscopios de viernes santo,
el de las listas de proyectos,
al final, el yo mismo de siempre.

incendios forestales

2011-02-13T20:22:00.001-03:00

ya sé de dónde viene el humo,
y aunque no sepa me lo imagino
de aquellos pueblos vacíos,
de aquellos pueblos abandonados
por eso, nadie grita.

son mis bosques.
los vírgenes.
los bosques vírgenes de siempre.

retórica

2011-01-29T22:29:00.004-03:00

me pasa a veces
que dialogo con la poesía

salvo hoy que le digo esto, aquello

y ni ahí me contesta

lunático

2011-01-29T22:07:00.007-03:00

mientras veo la tarde ridícula y parsimoniosa en su partida
al fin admito que no siempre podré conmigo,
al balcón me asomo y desde el balcón (otro pero un poco el mismo)
noto que
un hombre me espía,
me controla en cada respiración, me agobia con su exactitud
parece algo sigiloso en sus mañas, pero calladito como un amanecer de sepsis
giro súbitamente, paranoico, y el mengano no va que me copia
me enfurezco como parte de un reflejo aprendido,
apenas algunos (los que me conocen de antaño)
podrían notar mi mueca de furia,
es falsa, pero en este mundo a quién le importa,
cambio de posición, el precipicio me advierte
que será un primer piso pero puede ser el último,
me lo dice con el viento, que sopla
pero nunca inspira
y en eso,
me da por pensar la estrategia con la que voy a sorprenderlo
ya sé,
voy a mirar el reflejo de la luna
y si media luna da en el centro de su pupila
y la otra media da en la mía
tendré que atacarlo, como sea, a la fuerza
y ya es de noche
y la tarde, o el viento, o el silencio sobra,
algo sobra,
me hago un ovillo,
me quedo sin palabras,
me quemo las yemas por el mal armado,
me siento a esperar contra el vidrio;
si total hoy es luna nueva

blancas y redondas

2011-01-14T22:50:00.007-03:00

se asoma
entre las ramas que dibuja el cielo
se asoma en silencio, aunque los perros
vieras cómo brilla como un foquito incandescente
a veces pienso en las luces de aquellas veredas
en los transeúntes que se trastabillan, vos me entendés
es que mirá cómo se asoma
ahí, la ves?
es imprecisa en los bordes y en su brillo
pero no hay geomtería que explique
los triángulos geológicos
ni los cuartos crecientes a punto de parir
esta noche sureña

pañuelos

2011-01-08T13:07:00.000-03:00

me traje las pecas, las muecas
cada lunar de cinco puntas
en cajas, ordenadamente vinieron mis gestos
mis reflexiones urbanas acerca de las distancias
pero más que todo me acompañaron estos ojos
mis cerraduras oxidadas en cada mirada
las antiguas y las modernas
las de ayer y las de mañana
tantas cosas al final se decidieron a viajar
que entre los abrigos de colores se mezclaron
algunos recuerdos de último momento

atención, el balcón da a un río
pero ése, al final, se quedó moviendo los pañuelos.

ovo

2011-01-08T13:01:00.004-03:00

soy un huevo,
con mi cáscara y mi contenido invisible al mundo
soy un huevo,
el tiempo me sabe empollar
me espera, me da esta forma
ovoidea
mi cáscara, tan adelgazada y blanca
sin embargo, según cómo me agarren me vuelvo débil,
no hagas así, con cuidado
y si me rompo?

soy un huevo como cualquier otro
tengo la yema cuajada, intranquila y alérgica
tengo la claraoscura pensante, al galope de mis pensamientos batidos

estoy frito,
estoy pasado por agua, viento y frío
estoy a la espera

de ser partido.

soy un huevo,
por eso no tengo equilibrio
soy un huevo,
por eso no tengo vértices ni filo

soy estándar,
viajo en una cama de cartón
soy como un apóstol,
me cuentan de a doce aunque

insisto,
soy un huevo y estoy a la espera
de ser

partido.

razones para la poesía - 1

2010-10-19T23:06:00.001-03:00

también escribo para que bailen los dedos
de las manos, de los pies, de los recuerdos

escribo para dejar que pase el viento
para que me esquive y siga soplando

escribo para hablar con el tiempo
de esto, de aquello
del menor de los silencios
para que me dé la razón
cuando pataleo por lo de siempre

y también escribo por el arte de las rimas,
las palabras torcidas y el aire de las consonantes

escribo para no quedarme en silencio
o quizás para hacerlo y seguir diciendo

esto, aquello.
nada.

tango feroz

2010-10-01T17:51:00.002-04:00

decime que pensaste en mí
antes de la curva, del embotellamiento
antes de llorar, pero ahí ya era tarde
entonces decime, jurame que me viste en tu mente
el instante previo al badén, el tintineante rojo al cruzar
en mis ojos verdes, amarillos y prohibido avanzar
pero avanzaste, en silencio, como si nada
como si la vida estuviera hecha de telas de colores
decime que al menos hubo un recuerdo atómico
minúsculo
esporádico
un hilo que sostiene un piano que termina
la canción con las mismas notas de siempre:
chan, chan.

mientras los discursos se den con lluvia

2010-09-10T23:25:00.007-04:00

las baldosas del patio tiemblan,

una santa rita aplicada y el coronel

con sus exasperados gritos, esos rostros

rígidos y atormentados por el acné

además, la lluvia constante.

el cataclismo de una época

y de ese mediodía, la niñez escondida

traspapelada entre los uniformes de los adultos

los huesos alineados y tiritando

y la espera del timbre para el almuerzo.

el mediodía torrencial y el silencio de las insignas,

la tropa no comprende pero

igual hace como que, el coronel grita y

hasta los perros del cuartel saben que exagera porque

el drama es mutuo:

todos marcialmente actúan.

aquellas tertulias musicales de hace tanto

2010-09-02T18:26:00.005-04:00

con los oídos arrugados de tanto hablar
nos sentábamos al fin a escuchar
todos aquellos discos revolucionarios,
a intentar definir si el escaramujo
era del mar o de la rosa o de quién,
a intentar imitar ingenuamente al menos un estribillo,
en eso se nos iba toda la madrugada,
aunque de a ratos leíamos algún libro
de esas materias anuales o de esos apuntes diarios
y además, ese amor cubano
(ay, esa época de amores sin división política)
¡quién nos hubiera advertido que el trampolín de los 20
nos haría saltar hasta esta época!
entonces una vez,
nos miramos en el espejo de casiopea
como siempre, entonamos inocentes y bitonales
y mientras uno comprimía la cuerda más grave
y exageraba ese ruido intersticial entre nota y nota
el otro desconfiaba de lo crudo, de lo torpe que sonaba
detuvimos la presentación fantasma del dúo
dudamos (es decir, estábamos creciendo), de ese golpeteo
nos balancemos una y otra vez
sobre aquel puente colgante que separa al sol del do
hasta que al fin lo supimos:
ese sonido era deliverado,
descubrimos que la belleza entonces podía ser imperfecta,
(o lo perfecto era otra cosa)
creo que lo dijiste vos, o yo
no sé bien

luego
la escalera,
las puntas de pie,
el mitin de cada madrugada,
lo absurdo de los dedos engrasados
la víspera del examen menos importante

nos mienten

2010-08-29T17:19:00.003-04:00

mienten siempre, mienten todos
cuando hablan, cuando pronostican
cuando nos inventan un devenir húmedo o seco
no les importa, nos exhortan a recluirnos,
a escondernos en nuestras cuevas de vidrio
nos mienten con sus dibujos de colores,
con sus consejos de trasnoche,
con sus frasecitas ocurrentes entre medialunas,
nos mienten imperdonablemente
cuando nos llenan de miedos extendidos
o pronósticos improbables, dubitativos
nos mienten cada mañana y cada noche
nos hablan lacónicos,
les escuchamos atentos,
ellos nos convencen tiranos,
nosotros nos dejamos llevar dóciles
nuestras penas, nuestras melancolías anticipadas
todo un baúl que nunca deberíamos haber abierto,
pero ellos sólo nos mienten
con varas, con frentes de tormenta,
con la falsedad impune de quien le tira las cartas
a la naturaleza y nunca acierta
nos mienten, sin inocencia, siempre nos mienten
les gusta vernos pendiente de las nubes.

sol y oro

2010-08-26T17:44:00.004-04:00

tenés la cara lavada por la lluvia
de la madrugada
las pecas salpicadas por los escaparates
grises
la sonrisa descuajada en cada
boca calle,
los transeúntes de pacífico
miran, hablan, comentan
sobre tu mirada ingenua y brillante,
incomprensible para el horario y para tanto invierno
¿cómo dormiste anoche?

álgebra, lógica y telecomunicaciones

2010-08-12T18:51:00.009-04:00

se despidieron diciéndose nada,
bueno que estés bien y un saludo,
sí yo también, cualquier cosa te llamo
entonces un día un café, dale un día,
corte, suspiro y con esa sensación
de charla inconclusa, de embotellamiento de palabras
se mira las manos y cuenta 9 causas para
no marcar redial, pero algo del álgebra o la anatomía
hace que le sobre una razón,
para el resto, la secuencia lógica:
ese dedo (con el que luego se señalaría),
el tono siempre afinado en la,
el carraspeo innecesario,
la loción capilar para no arrepentirse,
el trampolín y el salto ornamental.
¿vos de nuevo?, qué bueno que llamaste

vení, vamos

2010-08-06T18:05:00.008-04:00

ha quedado alta, altísima
imponente, hasta parecemos unos enanos
pensar que al final, en cada ladrillo
están escondidas nuestras huellas
están nuestras uñas, nuestras señas
están
ha sido largo, pero tan largo
el trabajo, las horas de construcción
mirá che, cuánto espacio quedó para los cuadros
mirá che, pero no te marees mirando
quizás la pinten de blanco o a lunares o a rayas
pero ahí ya no estaremos nosotros para verla
nosotros acá terminamos, mi viejo
nosotros acá dejamos nuestras marcas
nosotros somos nomás los albañiles
no llorés, vení, vamos.

improvisación cortada

2010-08-05T23:25:00.006-04:00

enroscado en sus ideas va
a sentarse en un café de perlas,
de perlas por qué sí, aunque cafés
así ya no queden,
el señor va a tomar algo? igual pide la carta
aunque ya sabe que lo quiere cortado
o partido o doblado, otra vez
sentó adelante a su destino
de ojos claros, vos también café?
pero el destino no contesta,
sí, que sea un café, o mejor una lágrima?
bueno perdón, fue un chiste inoportuno
son los nervios o la cafeína, admitió
y vos cómo estás? le propuso, pero
continuó, como un autómata
que ensayó cien veces un discurso,
mirá, destino de ojos claros, sí
mirá con esos ojos de destino
hace tiempo que te tengo atorado
señor aquí tiene su café,
interrumpió el mozo,
sí, gracias, no, así, amargo, como viene,
se hizo un silencio, carraspeó torpe
miró por la ventana, perdió el hilo
y otra vez se quedó en silencio
con su destino de ojos claros mirando.

alivio de pobre

2010-08-03T21:25:00.002-04:00

buena época para ser mendigo
el viento acomoda, me barre la mugre
saca el polvo de mis cachivaches
de tanto andar al final ya aprendí:
en bolsa negra los deshechos
en bolsa roja los recuerdos
la barba me crece casual, las rastas por defecto,
buena época para ser sin techo
el frío esconde bajo las frazadas
a los vecinos, mejor, menos que cuchichean
lo podrido, mi abandono solitario
quizás baje el rédito de la limosna,
está bien, pero si la noche está fresquita
no hay lamento por el ventilador destartalado,
buena época para ser desvalido,
no necesito ducha, ni desodorante, si total
nadie me huele, nadie me mira, nadie sabe
de mí.

prolongación de un psicodrama

2010-07-23T10:33:00.009-04:00

todos en el auditorio sosteniendo la respiración,
la obra que había comenzado años atrás
estaba por fin llegando al final,
años de espera, butacas testigos de
partos, funerales y despedidas,
tanto tiempo para un desenlace
por fin, dijo una señora de la primera fila
por fin, y contuvo el aliento a señora
las miradas, que sin saberlo,
hacía tiempo habían dejado de mirar en
dirección-escenario

se oía sólo el ruido de tanto silencio
la ansiedad enquistada, olvidada, vuelta folclore
las tablas crujen, por falta de uso

una figura avanza, su rostro invisible,
el maquillaje corrido, algo tintinea
la vida acaso culmine con final feliz,

por fin, aunque más no sea que culmine
murmuró la misma señora de antes,
y respira el alivio de quien un día se imaginó eterno
la figura avanza, su boca se dispone a proclamar el epílogo
no puede,
la figura es muda y la señora entonces se lamenta.

retórica vespertina

2010-07-06T23:17:00.004-04:00

no querés que mejor
se haga de noche despacito?
no preferís que la luna se tropiece
y se parta al medio?
que la gente de traje
no quiera volver a sus hogares,
que prefieran pasar el rato
en la esquina, sin despedirse?
no preferís que el mate
sea sin encargo?
no preferís comer un terrabusi frío
a corazón entero?

embriología poética

2010-07-02T22:10:00.010-04:00

entonces quizás algún día
conciba un poema
infantil, pálido y lacio
lo nutra en mi útero colorado
de fibra y galopante
me anime tal vez a pintarle
piel, piernas, puentes y palabras
pueda que lo quiere llamar
por su nombre o
no, mejor atestarlo de apodos
cómo será parir?
cómo será engendrar?
cómo será que siempre termino igual?
enredado, en mi mediomundo de arterias
quizás nazca un poema de piedras preciosas,
con brillos y detalles
aunque quizás mejor resulte
de rimas torcidas, tónicas o titubeantes

puentes

2010-06-25T06:53:00.007-04:00

puentes sobre un río
puentes sobre una nariz
como sea,
madera comida, quemada
acero inviolable, oxidado
como sea,
cruzo puentes sobre el aire
hago equilibrio sobre mis instantes
un paso, otro
el vértigo en tres sesenta
cruzo este puente sobre el aire
como sea,
y por esa tentación tan mía de mirar
hacia delante te veo,
con las manos en paralelo
ahí, haciendo de las tuyas

fotovida

2010-05-17T20:30:00.000-04:00

antes no sé,
habré flotado inocente y plácido
en aquella tibia laguna pero ahora
mirame, mirame
fijate en mis manos ínfimas
mis reflejos arcaicos,
mi sonrisa dibujada del tercer mes,
escuchá cómo las señoras de la cuadra
exclaman y exageran,
con esas uñas esculpidas me intentan acariciar,
me hablan como a un retardado,
ay, qué lindo bububú y luego llega alguien
que me enseña a caminar, parezco
un equilibrista principiante y asustado,
balbuceo mis primeros discursos con la certeza
de que en realidad son ustedes quienes
no me comprenden,
me amenazan mis insoportables ganas de hacer pis
en un patio atestado
de blazers azules y pantalones grises
cantando fe boasoma,
irrumpen los granos delatores sin mi permiso,
la vergüenza ante las esclavas y las misericordias,
descubro lo impoluto y las poluciones,
pronuncio esta voz nueva como parida desde una caverna
mi cuerpo súbitamente adolescente, a estrenar
mirame, mirame y mirame
aunque mejor no me mires porque
ya soy grande, y si quiero
me desnudo frente a cada primavera,
me doblo los tobillos, me cambio el peinado
y hago pactos de saliva, de inocencia y sangre
me siento en la vereda, miro con mis ojos jóvenes
y descubro el mundo con la sensación de mi cuerpo infinito,
y así, un día oigo la noticia lejana de que mis huesos
ya alcanzaron su máxima extensión,
una mañana veo una arruga y una tarde veo una cana,
entonces, llegan las primeras huelgas de rodillas,
los sindicatos quejosos de mi falta de aire,
las ilusiones con cuatro patas y un mantel,
los viernes hasta cualquier hora se convierten
en sonrisas, mate y churros de sábado por la mañana,
miro mis manos fabricantes y pienso
en lo impensable del día en que
mis lunares salpiquen de pecas la piel de quien aún no vino,
en los espejos se reflejan las marcas de lo andado,
el collage multicolor de los moretones de la adultez,
los accesos de tos, las várices en paralelo,
el pecado de la sal, las cuotas fijas del paso del tiempo,
de a poco aprendo de la geometría de la evolución,
entonces, lo recto de aquellos ideales se vuelve curvo
como mi columna vencida, doblada,
como un paréntesis que comienza a cerrar este párrafo,
vuelvo a deambular como un equilibrista, pero ahora jubilado
me apoyo en mi bastón, acaso mi único órgano aún erecto,
se van los últimos minutos del segundo tiempo y
llegan los primeros olvidos o quizás los segundos o los terceros
asoma la humedad como razón ortopédica
de cualquier dolor de tobillo o de muñeca,
abundan los jarabes, las pócimas y las cremas,
alguien dibuja dos zanjas debajo de mi nariz,
hendiduras profundas, como profunda la tristeza
de quizás ser el último de la promoción del 96,
mi cuerpo, este remito de mi vida vivida,
las ganas de despedirme y mi falta de aliento.

besos en las vidrieras

2010-05-06T17:53:00.001-04:00

después soplará cualquier viento
y a esos dos enamorados calcados
se los llevará con
pañuelos, lágrimas y bostezos
a otros bares, sedes de arrumacos al tun tún
pero tan experimentalmente hormonales

genureflexiones

2010-04-04T21:26:00.017-03:00

por estos días se ven tantas rodillas
lastimadas, marcadas, heridas
avanzando por el asfalto peregrino
y más tarde, como siempre,
la procesión irá lenta y genuflecta,
como un pueblo orgulloso de su millón de almas vencidas
aguardando el domingo pascual con cristiana incertidumbre
si al final año a año siempre resucita lo mismo;
el mismo día, a la misma hora, con la misma túnica que le cubre,
tanta sangre, tanta espina,
será por eso que cada vez está más a la moda ser descreído
aunque nunca faltarán los fieles coleccionistas
de velas, estampitas, salve y olivos
en el templo una escala de la menor le hará el amor a un salmo,
se desnudará al crucificado frente a una multitud de almas en pena,
que por una noche al año harán como que todos unidos rezan
oran, y ahora llegó el turno del propósito de enmienda
siempre tan a medio hacer, siempre tan exageradas las promesas
también hay vigilia, cantos en hebreo e incienso
pasarán las horas y los monaguillos se desharán en bostezos
llegará la cíclica escena de las ancianas lagrimeando
y los obispos dele catar vinos, panes y rosarios
por dios o por quien sea!
que terminen las homilías infinitas
las horas estancadas de la víspera
ah, y luego vendrán los santos y su cuarto de hora
la merluza obligada del viernes del sacrificio
en cada esquina el mercado súbito de ramos
la asimetría de cada festejo religioso;
algunos sentados en grandes banquetes familiares
y otros hambrientos a los tumbos chupando frío
como la virgen que allá va con disimulo
contando las monedas de la limosna
que a fin de cuentas
ni comprarse una reliquia de sí mísma pudo
ni qué decir de los huevos de las vidrieras
el chocolate más inmaculado que ella misma
será posible, y eso que están de oferta, eh

rebeldía andaluz

2010-04-03T21:58:00.003-03:00

escribo así a vuela pluma
viendo cómo hombresentados
cantan a viva voz con palmas y gargantas
para una multitud de señorasrítmicas
que pisan aplauden y zapatean
al fondo lejos de la tradición
unos ruidososinvergüenzas juegan
cañicas y qué gitanos ni ochocuartos

subpoema

2010-03-31T20:19:00.003-03:00

labios rojos hechos cualquier a la medida de
mi boca poema bien sabés que de a ratos
te se contemplo un poco desorientado
como quien puede mira con dos neptunos ebrios
esconder hasta dormido tarareo
tu nombre en creo que te voy
a extrañar tanto cualquier que
prefiero que lugar te vayas de una vez

melodías del tiempo

2010-03-29T20:55:00.001-03:00

hace siglos

un joven músico escribió un soneto
que luego un anónimo señor
con dedos de artesanía
compactó en una caja
entonces un anciano después
con acuarelas primarias
la pintó lado y lado para que
una mujer rítmica altruista
presione ahora ese botón púrpura oval
y logre que este niño con cara de adulto
(un poco por las luces que centellean
un poco por las melodías del tiempo)
de a ratos se olvide de llorar

cuentacuentos

2010-03-29T20:48:00.001-03:00

por acá aún se escucha esa historia
de aquella madre equilibrista
con su disfraz de mujer sobre huesos de niña
de su pequeña criatura, de la biología de lo imprevisto
de ese algo que la volvió centaura
mitad sonrisa, mitad lágrima
de que mucho, mucho antes le habían prestado
una ilusión y que al final uno jamás sabe
si es el viento o el descuido de las nubes
quien la arranca de entre las manos
y por qué si es tan pequeño
fue aprendiendo a hablarle con las caricias
y por qué si es tan mío
palabra a palabrita, a dialogar con sus silencios
con el tiempo moldeó como arcilla su instinto de madre
y al final cambió los sonajeros por jarabes
y le leyó tantos cuentos que él aprendió que siempre había
un instante donde ella se distraía,
un instante donde se dejaba atrapar por el cuento que contaba,
quién sabe si quizás imaginaría que las fábulas la devolverían
al mundo de las miradas de colores
y se cuenta también que un mediodía él tuvo que esperar hasta
ese momento donde ella siempre miraba para otro lado
y al final partió, se fue calladito
con cuidado de no borrarle la sonrisa
con la que tan enternecidamente
le estaba contando
el último

cuento

local hero

2010-03-26T08:55:00.009-03:00

las palomas ya volaron
y aunque aún no hayan crecido del todo
sus plumas su miedo a saltar al vacío
el frío que pasaron aquel invierno
todo todo quedó atrás
como atrás también quedó otro jueves
noche infinita de mil sonidos
y gracias que ahora ya es viernes
con este sol fresquito colgando de los árboles después
más tarde festejaremos aniversarios de la antigua china pero
ahora me recibe el silencio estéril de los consultorios
le abro puertas y ventanas le canto y le ofrezco música
me mira y se sorprende de que le haya elegido
esta antigua canción de mi infancia como apertura
le convido mate recién preparado no gracias
dice que no quiere que todavía es muy temprano
para quemarse la lengua aunque quizás más tarde no sé

funk de Martín

2010-03-21T11:58:00.003-03:00

(necesito moverme
la gente me mira y
el pasamanos me sostiene)

acaso el único motivo
para no dar rienda
a esta danza
contempo-subterránea
sea la pena que me dará
cuando aquella señora me diga

no, jovencito,
si bailo con usté
se me va a terminar de correr
mi maquillaje tan
art decó

re dun dan cias

2010-03-21T11:54:00.006-03:00

de lo profundo del mundo subterráneo
emerjo, a este otro mundo, que al final,
no es ni apenas tan distinto
serán los enjambres con corbatas,
las ruedas con tracción a sangre,
las grúas creciendo como púberes
o las patinetas y el óxido
que les traba las ruedas,
todo se contamina por
el humo y los humores
de los transeúntes acelerados
rojo, amarillo y el verde se marchita
yo sin querer me desoriento,
buscando el bajo, camino y me dentengo
giro como un trompo a rayas
el este, el río, el sol detrás mío

trato de ordenar los carteles mientras los miro
9 de julio e independencia,
qué esquina redundante
sonrío, rápido que te pisan, dale
me digo y cruzo dirección alem

reggae en Córdoba

2010-03-06T00:18:00.013-03:00

entre las cápsulas multicolores
los árboles respiran como pueden
en esta ciudad alérgica
a tanto ciudadano
hay como cien calores al mismo tiempo
pero también hay
sonidos a contratiempo
olores a contraviento
y como si
tanta falta hiciera
está el gran monstruo cívico
con sus hectopascales y su mística
al menos del semáforo brota reggae como
por mil parlantes y su ritmo
me vuelve al final espectador sonriente
de esa
pobre señora que no sé si baila
o teme que el muñequito se vuelva rojo
de esa
jovencita con pollera flameante trompo naranja
que pedalea y juega a la vez a no caerse
y otro avance
minúsculo
insuficiente
tanto motor estancado a mitad de camino
entre las oficinas y los hogares
entre las amantes y las amadas
más reggae más volúmen y todo más ajeno
las cebras pálidas hierven paralelas
y más gritos más quejas y exabruptos
la ciudad aturdida hipoacúsica
y ante el impávido mediodía de un
martes del montón
miro los carteles con azulejos de colores
y pienso que aún faltan tres décadas para la vía
de juan b
justo cuando la barrera
como cayendo por su propio peso
me confirma
la mala decisión
de haber venido por Córdoba

h

2010-03-02T20:37:00.000-03:00

me gusta ese instante
que se esconde entre
la micro inspiración
y el primer sonido de
la hache de tu hola

deambulandas

2010-02-25T22:07:00.004-03:00

me visita una mujer,
va desorientada
me prgunta por el río
justo cuando yo dibujaba
un paisaje en mi cuaderno, le digo
no sé,
me pregunta si por ahí
sigue el camino, le contesto
tranquilo, que aún
quizás por temor
quizás por fatiga
no me aventuré a tanto

que el monte no es fácil
pincha y advierte, le propongo
que vuelva hasta la tranquera
y que de ahí en adelante

al rato la veo perdida
deambulando por el monte

esconbites

2010-02-02T20:38:00.002-03:00

en un país lejano
en una ciudad multitudinaria
hay un barrio turístico
donde alguien
ahora mismo
prende una computadora
en la oscuridad natural
se ilumina un artificio

ignora lo que tipea
no importa, dice
(en realidad no lo sabe)

luego,
esconde este poema en un bite
¿quién lo encontrará en mil años?

atletismo cítrico

2010-01-31T21:47:00.000-03:00

un hombre
corre
por el parque
bordea
el lago
sus piernas se mueven
autómatas
y en el pecho siente
todo naranja

de poesías luxadas

2010-01-30T17:36:00.002-03:00

de otra vida me vendrá esa idea
de escribir poesías
del parto súbito
del exilio placentario
de un sueño de aguas tibias
de células aceleradas
de migraciones calculadas
de las expectativas de la abuela
del horóscopo de las reinas puneñas
del debate genérico y nominal
de saber que vendría al mundo un 26
del primer grito de la familia
de aquella época donde todo aún estaba por llegar

detalles
del húmedo calor de donde salí
al húmedo calor a donde llegué

de vuelta

2010-01-29T23:02:00.005-03:00

venga el viernes a mis ojos
venga el viento que traerá el sábado
vengan las horas de las madrugadas que gotean
que gotean
hasta el piso donde algunos fingen
que duermen
como si estuvieran durmiedo
como si no me diera cuenta que fingen

venga el viento que se quedó soplando
en otros cuartos con otros cuerpos
y que ahora
ahora
son otros los que se andan disfrazando
porque los actores
bien saben que abajo del escenario
son simples
actores
no como ellos
que se vengan de la soledad
miran para el costado
y de verdad se tienen,
no como ellos que se
vengan
no como ellos que se
aman
en sueños

venga el viento de las estrellas acopladas
los ritos de seducción, los ensayos frente al lavabo,
las palabras que sobran pero hacen
tanta falta, como si al final fueran los
dedos formando fila para bordear
el precipicio,
mirá
hacen como si se cayeran
hasta tu ombligo nunca antes
tan redondo
y yo sin saber
si hago bien
si hago mal
los rescato y ellos me miran
perplejos

venga la música con vida propia
los pilones de ropa
se parecen a una cadena montañosa de algodón
policrómico
dibujando un camino
laberíntico
hasta las sábanas
que ondulan
a pesar de que el viento
al final no sopla
tanto, no sopla
nada

al final
es mucho más el deseo
que la situación
que cualquiera imaginaría
sobre el colchón

quisiera ser boliviano

2010-01-23T11:05:00.002-03:00

quisiera ser boliviano
quisiera mirar hacia abajo
y en lugar de pies, encontrar raíces
mirar hacia el costado y
dar con hermanos
que piensan y huelen
como hermanos felices

quisiera ser uruguayo
cantar couples a viva voz
vivir en un rincón del mundo
haciendo equilibrio sobre un tablao
y aunque más no sea
pintarme la cara
para nunca dejar de saber quién soy

también yo

2010-01-22T21:07:00.005-03:00

no será como aquellas veces pero bueno
hay que entender el paso del viento
y cómo sopla
y al tiempo
todo vuelve a estar desordenado
pero busco y no encuentro

será posible,
¿dónde será que dejé aquellas tardes
de ventanas abiertas y
de huracanes epidérmicos?

es que
también yo...

arrimás

2010-01-12T18:32:00.001-03:00

me vuelven las manos
me vuelve la sangre
el vapor, el sudor, el hambre
por escribir
letras sueltas
por escupir
palabras inestables

para que bailen
con el fondo negro
para que reflejen
con sus vestidos blancos

me giran los ojos
me gira la lengua
el olor, el color, la reina
que flota
y me provoca
que pasea
y me conversa

aficionados

2009-11-05T20:35:00.002-03:00

esa virtud que tienen mis ojos
para fotografiar algunos
recuerdos
para abrirlos y fijar en un click
para cerrarlos y mirar fijamente
a los ojos
a esos otros ojos
que vaya siempre uno a saber
si son o no también
tan aficionados a la fotografía
como los míos

ambos

2009-10-21T13:38:00.001-03:00

ambos se miran
necesitados
especulan con el aire prestado
se miran celestes
se palpan grises
en qué andarán pensando
entre contorsiones
humanas felinas
el dolor por tener que admitirse
de otra especie

la incompletud de los cafés porteños

2009-08-25T15:53:00.003-04:00

las ventanas ofrecen gente que pasa y mira
los mozos atentos, metódicos, discretos
el café caliente y su espuma fría
la incomprensible numeración de las mesas
la lectura solitaria del suplemento cocina
los libros, apuntes y poemas
la única rutina en pie de la viuda enlutada
la música a veces incomprensiblemente chillona
los espejos para dar la sensación de café antiguo
el armado de mesas, manteles y cubiertos para la cena
las lágrimas de la novia abandonada a su suerte
los teléfonos inalámbricos y los gritos extrovertidos
el aburrimiento de quien lleva la cuenta de las monedas
el tostado y la gaseosa del señor recién divorciado
y el saltamonte enojado por la falta de pelotero

correntadas

2009-08-24T15:59:00.001-04:00

un viento sube por las escaleras
de éstos, nuestros huesos,
pasamanos de calcio
sube quete sube,
algo asoma por las ventanas
como correntadas umbilicales
hasta llegar a un remanso
saliva, lengua y paladar,
luz verde, carne roja
para convertirse al fin en aliento

terapéutica de olvido

2009-08-21T08:04:00.003-04:00

dolor de neuronas
sequedad de pupilas

andar despertando a los instintos
a esta altura!

postal

2009-08-19T23:04:00.000-04:00

yo una vez te dejé durmiendo
en el 28 de Rayuela
y te pedí que acariciaras a la Maga por mí

te quise perder durante mil noches
te oí discutiendo con Gekrepten y Oliveira
te busqué por las calles de París

y mirá donde te vengo a encontrar, mirá
dulce postal amarilla
desparramada por el parqué

disfagia

2009-08-19T18:03:00.001-04:00

una tos
un eructo
una mueca de asco
un espasmo diafragmático e inútil
un ardor que trepa hasta la garganta
una contorsión apenas disimulada

no fue suficiente
a fin de cuentas
me quedó la palabra atravesada

dos caras

2009-08-18T12:11:00.003-04:00

o más, no sé
porque miro y le sigo encontrando
como seis, ocho ojos

pero
mi parte más metódica me recuerda
que tiene apenas una
que yo dejo que se multiplique
todo el tiempo

sátira realista poético religiosa

2009-08-09T09:43:00.005-04:00

se lo ve nervioso,
cansado, viejo
yendo y viniendo

mirándose al espejo
arreglándose la túnica

la víspera lo tiene inquieto
porque la multitud está ansiosa
y grita

sus ruegos
sus lamentos
su falta de trabajo
su fe convertida en espera
su gran colección de estampitas
si al menos el 7 de agosto comenzara la primavera

igual
no hay frío que pueda con la esperanza
o más bien la ilusión de tener con qué
llenar la panza, por eso
sus fanáticos feligreses desde hace noches
lo aguardan
con carpa, mate, galleta, reposera y manta

afuera casi son las doce,
hay miles esperando entrar,
él hace cálculos y mira al cielo,

pero duda que sus poderes
alcancen para tantos

y pensar que
ellos aún no saben que esta vez
el santo los va a desilusionar

estrabismo

2009-08-08T09:29:00.003-04:00

tus dos ojos están alineados
bailan rítmicos y
se mueven a la par

pero sabé que a veces,
un mal movimiento o
una desatención,
no sé
y ahí nomás
puede pasar
que con uno fijamente me estés leyendo
y con el otro, sin notar la diferencia,
no hagas más que mirar
mi sombra

tengo razones para convertir un café cargado en un poema vacío

2009-08-07T09:09:00.001-04:00

dispongo cortinas, palabras, colores
(es inútil, pero insisto en clasificar mi nostalgia en
códigos rojos, amarillos y naranjas)

pongo de fondo y en duda una vieja y hermosa canción
(¿te asusta mi guerra menos
que alto el fuego en mi corazón?)

decido sobre esto y aquello
(café para las ideas propias,
un té digestivo para las ajenas)

elijo un final entre tantos
(solo,
jugando con la cuchara y los paréntesis
mirando por la ventana
despidiendo al invierno
que se aleja
esta vez
ofendido)

reflexión final:
no, dejá, pago yo, como siempre.

soy un poema

2009-07-31T17:35:00.011-04:00

soy un poema de palabras trabadas
un poema que cuesta tanto escribir como ser leído
un poema inútil, caprichoso, desorganizado
un poema sinsentido

por eso cuando hablo prefiero hacerlo rápido,
para que casi noseentienda lo que digo y

ni bien me animo y me escribo
las palabras más bonitas se me escapan de los dedos,
saltan al vacío, como ideas escurridizas
y cuando me quiero disfrazar
con el lenguaje más hermoso del mundo
voy, busco una palabra mágica más abajo,
llego hasta un punto y una coma;
pero no la encuentro, de nuevo se ha ido.

y no me digas, ay-cómo-te-entiendo
porque me grafico un sonrisa
de
sólo
pensar
que alguien con tus ojos
alguna vez pueda comprenderme un poquito

y así,
queriéndome disfrazar de poema serio
descubrí que todo, todo, todo
puede ser dicho
de cualquier, cualquier, cualquier
manera para que alguien
termine siempre, siempre, siempre
creyendo entender algo

ahora me decís, ah, ya sé
pero no, no entendés

quizás.
algo, un punto.
algo. una coma,
y eso es casi nada

y no me faltará un lector presumido
que por querer ignorarme me termine desnudando
letra a letra, palabra a palabra
y a fin de cuentas no hará más que justificar mi existencia
por el sólo hecho de haberme perseguido hasta acá,
hasta esta palabra:
la palabra anzuelo

¿tus ojos se cansan al leerme?
entonces te voy a devolver al río donde no viven las poesías
para que flotes un rato
y luego te hundas

(a veces pienso que
me gustaría ser el poema que nadie puede leer
o ser aquél que sólo se puede leer a oscuras)

también puedo
salir con cualquier capricho poético,
volverme canilla y dejar gotear colores:
naranja
celeste
pero atención,

otras veces prefiero convertirme en un
vení, leeme
vengan, lean
o ser el poema más recordado del mundo

pero ante todo soy el poema donde
las alma no cambian
las mirada no ven
las palabra nunca dicen nada

nací con el sueño de alguna vez ser poesía
y al final soy una montón de palabras
asustadas como el primer día de clases,
formando filas,
formando estrofas

y a pesar de todo
ahora, ahora mismo,
hay dos ojos que me están leyendo,
¿los míos?
sí, los tuyos, te contesto.

porque sin tus ojos no existirían
ni mis letras, ni mis palabras
ni las rimas que alguna vez tuve

entonces quizás sea una poesía
microscópica y dormida;
amanezco sólo cuando alguien me mira

como sea,
sigo escribiendo con el azar del viento,
aprovecho la palabras que se le caen a los poetas
las junto del piso;
soy una poesía reciclada

y al final
soy mi última coma, mi último punto.
y al final, termino

confesión con medias rojas

2009-07-20T22:09:00.013-04:00

soltó palabras
dejó que se fueran
como cada año el otoño lo hace con las hojas
dejó que cayeran, que flamearan a su antojo
y resultó que la calle se fue tapando con hojas
secas

sopló verborragia,
ese viento de lo sincero hasta que
un recuerdo imprevisto, y además de hojas,
dejó caer una lágrima hasta el piso
y otra y el piso se cubrió de lágrimas
húmedas

la gota
trepó
lenta,

en silencio, como una mínima razón
por entre los zapatos y las medias rojas
llegó hasta las manos que saben escribir
los cuentos y los poemas entonces
soltó otras palabras

paradojal

2009-07-14T00:31:00.002-04:00

frenarse
detener el tiempo
y verlo pasar

razones para escribir un domingo

2009-07-05T11:34:00.008-04:00

siempre tengo razones para escribir un domingo
el fuego que me sale de las uñas
las lunas blancas, las lunas rojas
o tal vez la necesidad de buscarle un color a la luna
los pies abrigados, los tobillos desnudos
el monólogo redundante del invierno, el frío

y a fin de cuentas me viene como esa
necesidad urgente de escribir un domingo
de ponerme a pensar si el mundo gira siempre
o gira sólo cuando yo lo miro
se me caen las razones de los bolsillos
sonámbulas histéricas antiguas
descompaginadas hoscas caprichosas
rígidas genuinas transparentes
malaprendidas persuasivas insurgentes
es que los cierres
es que los bolsillos
atrás quedó la época de las poesías rígidas
la desnudez de los tobillos
mi redundancia poética se parece
a la insistencia asimétrica del frío

los motivos cuelgan de las ventanas
¿los ves? son tantos, algunos escapan al patio
las baldosas cuadradas
los edificios desteñidos
el barrio de las costumbres rígidas
el barrio de los caprichos, las consignas, los ritos
igual, las razones para escribir
al final son tantas, tantas, tantas
¿las ves?

¿tarde?

2009-07-03T16:42:00.001-04:00

es que prefiero no empezar la tarde,
quedarme goteando el mediodía
como una canilla abierta de nostalgia
pensativo, girando sobre mi sombra
como un perro en su epílogo de vigilia
atendiendo al reloj que me ofrece
futuro, movimiento y avance,
a veces prefiero
los cinco estantes silentes
su policrómico capricho
y sus libros, ese dominó a medio hacer

milonga de la guitarra que late

2009-06-14T11:41:00.006-04:00

ay de los dedos que bailan
del sonido, las cuerdas, la madera,
los compases como un tum tum
las venas y las arterias
y cuando vienen como flotando
las corcheas rojas y violetas
todo termina, todo comienza
el pulso con su disfraz de bailarín
el contratiempo de un domingo sin métrica,
y los músculos bostezan y al fin
se estiran, se tocan,
lo rígido, lo elástico, la estética
el sol entra, camina entre las flores
se tropieza, se disculpa, le sonríen las macetas
ay de los dedos que bailan
que repiquetean, que desnudan, que vuelan
la melodía mareada baila en trance
para que toda nostalgia devenga en romance
es decir, que todo vuelva a ser como era
y después de tanto ir tanto venir
llega el estribillo, el alivio de las vértebras
ay de los dedos que bailan

cabizbajo

2009-06-07T19:03:00.008-04:00

vuelvo a escribir por capricho
sentado, en redondo girando
como un reloj descompuesto
escondiendo los puntos, las comas si total
cada-cual-lee-lo-que-cada-cual-prefiere
como cuando vienen y me dicen,
qué quisiste decir cuando dijiste eso de
escribir sin comas? entonces
me hago bolita, busco la palabra más
bonita y escondida
y de entre las piernas, paro cabizbajo,
que no es más que un hermoso fonema
innecesario intangible indiscutiblemente bello
que permite imaginar tres escenas
una, un anciano, pongamos constipado
aturdido por el precio de los laxantes
y las colas y los bancos dos, un niño,
único autor del zapatazo que catapultó
la pelota de trapo contra la ventana de vidrio
ahora destrozada del almacén tres, una mujercita
rosada de pollera en trompo
buscando algún banco de plaza donde llorar
al prometido que faltó a su promesa
cabizbajo es entonces una palabra ubicua

crómica

2009-06-02T15:37:00.003-04:00

la sala de espera
decorada de

ardores amarillos
gemidos púrpura
lamentos degradé

pestañas caídas
tobillos rígidos
ilusiones sepia

nunca había imaginado
dos planetas tan
tan celestes

poliglotismo involuntario

2009-05-03T21:54:00.001-04:00

me hablan en mil idiomas
yo les advierto sobre mi sordera adquirida
hacen oídos sordos;
igual se hacen entender

un poema como cualquier otro

2009-04-29T18:30:00.004-04:00

al final volví al mismo café
donde hace un año

entonces aquella vez pedí a un mozo
(otro mundo, otro mozo)
papel, birome y dicha
y escribí, frenético muy convencido de todo
aquella carta

volví a este café y busqué la misma mesa
la misma ventana
la misma letra caligráfica
la misma avenida
y encontré todo excepto al mismo escritor

volví, como se vuelve a pasar siempre
por el mismo pasadizo
de un laberinto urbano de calles
con nombres que cambian
a un lado y otro de la avenida

entonces hay
esquinas
escritores
mozos
biromes
olor
a café con medialunas

un año entero como una fracción
y también
pasó un año y pasaron cien y yo mientras

viajé por el mundo, me senté a pensar
en las dos orillas del mismo océano como turista
y como metáfora de mi propia vida,
busqué una moneda y le pedí al azar
que eligiera cruz
porque yo comenzaba a tener cara
de mí

hasta que me sentí cansado de estar quieto
y preferí caminar hasta perderme

y comí cuanto
animal
planta
piedra encontré y cuando

el destino me llamó para contarme su secreto
preferí brindar en silencio con
un café como éste en
un bar como éste escribiendo
un poema como cualquier otro

noches en círculo

2009-04-26T23:31:00.001-04:00

sonrío, sentado a oscuras
cantan, corean hasta lo infinito
los oigo, siento y supongo con mis ojos

el llanto, la risa y todo en círculo
desconocidos escupiendo el alma en un balde
los colores, las texturas, los mil colores

mi intento, mis dos intentos
los colchones doblados
y la comunión con nadie mas que yo

el trago amargo de una noche dulce
las voces graves
las canciones, la noche infinita y las mil canciones

lluna

2009-04-22T20:54:00.002-04:00

I

unalluna

hace muchos años
existió una luna,
yo soñaba y ella se reflejaba
en mis sueños

una madrugada
el viento, o tal vez el capricho más genuino del universo
decidió esconderla
entre el polvo de lo infinito

anoche
mientras miraba el cielo
la vi y me alegré tanto;
era la misma de siempre

II

3476 Km

y
sobre la idea
de que cada molécula cambia
segundo tras segundo
tres excepciones

la luna
su diámetro
mis ganas de abrazarla

III

órganos verdes

en una de las caras
de la luna
flotan redon dos
dos órganos verdes

fantaseo con que algún día
algún astrónomo

los descubra
y les ponga mi
nombre

suicidios diarios

2009-04-14T16:49:00.002-04:00

el desdén
con el que dicen no tuve
con el que admiten no supe

la estadística del desconsuelo

los huesos de los dinosaurios

2009-04-12T08:29:00.002-04:00

reuniones de heterópatas polifónicos
hablando de todo o de nada,
goteando sonidos por las comisuras,
sus posmodernos comentarios (sobre)
sus oficios desvocacionados,
técnicas embusteras para perder kilos
y monedas que se vuelven enormes
como las sombras cuando atardece
como un poema que escupe palabras
para arriba, pero las palabras se desparraman
porque arriba el ventilador silente
al fin gira y gira,
al fin reparte el aire que los cigarrillos roban
y yo dele mirarme los dedos y evoco
aquellas garras
que dejaron marcas perennes en la tierra
esa tierra, que se acumula
lógica, sobre el paso del tiempo
mejor cantemos lalolá
las orejas, los paisajes y las postales
entonces, los recuerdos sepia y esa
reincidencia injustificable de siempre
mirá, ahí va un dinosaurio,
decía y ella corría fascinada para sonrisa
de mis ojos y mejor que esta noche
la boca se me haga a un lado,
van a ser las doce y la música
sólo la escuchan mis oídos,
aislados, retraídos
del círculo vociferante,
los bandos, las castas
a uno y otro lado del sillón,
y yo, vuelto antropólogo
de criaturas antiguas
me mantengo despierto
con el quimérico pretexto
de encontrar al primer
tuyodéctilo que pisó el planeta
perseguirlo, alcanzarlo,
pintarlo de amarillo para después
dejarlo correr y volver a decirte
mirá, ahí va un dinosaurio

ventanajena

2009-03-01T10:41:00.000-03:00

la ventana lo sabe,
entonces me acerco y pregunto
tus mil poemas, ¿vendrán?
me esconde el viento,
se nubla y ofende;
parece una niña triste

cortinas

2009-02-28T23:17:00.002-03:00

recién nos referíamos a purgar la realidad
que es devolverle la naturaleza a las cosas

a reencontrarnos con un disco viejo,
a buscar un libro entre las cajas
a un día cantar los mismos alrededor del mismo piano

porque ambos conocemos ese mecanismo,
ese truco tan nuestro que consiste
en dejar que (sobre) vivan los rincones de magia,
es como pretener que llueva sólo
arriba del paragua abierto
y el resto sol, sol y sol
y no, así no es;
lo sé yo, los sabés vos
y lo saben los magos que a veces, hablan por mí
y aunque mis razones matemáticas siempre
apelarán a su (in) conciencia y entonces
multiplicarán una canción por constantes amarillas
y obtendrán, ponele, un 602
que será el doble de aquella habitación irreal
de juramento, empanadas y alfombras rojas
bueno y basta,
además siempre terminamos mirando las mismas postales
ah,
y te iba a decir,
que con esto de la mudanza
me daría mucha pena si al final no te quedás con
esa cortina
esa cortina roja pero que a la vez es de tantos otros
colores

minia tura

2009-02-23T12:23:00.001-03:00

me despertó el sonido del viento
haciendo bailar unos cables contra la pared
este paréntesis de otoño exagerado
esta incoherencia rítmica y eólica
de las mañanas con sol cambiado
el mal cálculo de sábanas en la víspera
y luego una sacudida de meteoritos helados en mi colchón
mi lengua naranja y fría
un lunes comosinada
la fatiga de los cables
el calor del mate
su verde témpera tura

febrero a rayas

2009-02-18T16:03:00.002-03:00

no será ésta la siesta de mis sueños
ni será aquel el poema que hice venir hasta acá
para sólo decirle
que de tan lejos no lo escucho
acaso tu miopía ha transmutado en sordera, me insinúa
acaso las palabras truncadas de tu distancia, le apunto
te traje para contarte de mis temporadas
de sequías y palabras horizontales

como las rayas del pijama de este febrero
que encontró la llave y escapó
y vio que ya nadie quedaba en la prisión
de máxima inseguridad

se desnudó
y se fue corriendo
inocentemente
hasta el próximo
marzo

27

2009-01-18T22:23:00.001-03:00

recuerdo lo que me contaste
de una fiesta entre montañas,
del color de las plantas cuando amanece,
de cómo el agua las fragmentaba en mil gotitas,
colores y música perdiéndose allá lejos,
y vos, con tus ojos más gigantes que nunca
bailabas y yo, con los míos vueltos miniatura,
sentado entre millones, te hablé de luces,
de un mar violeta, amarillo y verde,
así como un gran capricho cromático
del dios de esas noches donde
la arena se vuelve una gran alfombra
y si bien no todas las noches suceden en una playa
ni siempre las plantas amanecen haciendo equilibrio entre gotitas,
algunas están llenas de música viva,
de besos flotando en un sinfín de camperas verdes con rayas amarillas
y qué curioso, casi sin quererlo contamos
veintisiete, vientisiete camperas, entendés,
son muchas camperas verdes, verdes como
mi mar, tus ojos, aquellas plantas y estas aceitunas

sitio nolvidar (FRAGMENTO ANTIGUO)

2009-01-11T10:11:00.003-03:00

brazos las ramas escalan mis besos
te sanan, te ganan, te devuelven la cara
y se están por volar
alimentarnos con pecas, lunares,
con guiños, con gestos
comernos ciudades que están por acà
en los rincones de tus miradas,
en los sermones pienso en tu espalda
y están por cantar
de tus axilas doradas
saltará la luna por mi ventana

sitio nolvidar, si te he de olvidar

recitames

2009-01-05T17:40:00.000-03:00

la diferencia entre
escribirte un poema lleno de colores
o decirte tres palabras en penumbras
es pequeña es mínima en uno voy a
recordar un arcoiris gigante
un evento único que puede ser mi lengua
cuando explota o inventarte cosas
del país de alicia por ejemplo la mujer
con dedos de jabalina
pero si de una vez por todas apagan esa luz
(esa luz que no nos deja mirar la música verde)
voy a pensar que es mejor
volver al mundo de las palabras ínfimas
recitarte algo tan bajito a tu oído
sólo para que me mires y me preguntes
qué dijiste? y luego te sonrías

el movimiento

2008-12-27T15:51:00.001-03:00

a dónde vas ¿?
sos vos que te estás yendo
o soy yo que me estoy quedando¿?
se me perdieron algunas palabras por ahí,
no las viste mientras barrías?
y ahora con qué palabras voy a decir..?

decir qué¿?
no ves que estoy viajando¿?
y por más que hables no te voy a entender,
estoy cada segundo en un lugar diferente
y eso quiere decir viajar,
algo así como moverse, todo el tiempo moverse
como… viste los colibríes cuando comen¿?

pero para viajar a veces hay que ser paciente y quedarse quieto,
acaso los trenes no salen de las estaciones¿?
y las estaciones no están llenas de gente quieta¿?
aunque a veces la gente y sus pañuelos blancos
se mueren esperando,
para qué viajás¿?

no sé, supongo que para ser
el mismo siendo diferente,
como el hombre que ve todo tan lento
y frente a todo se maravilla,
o para hablar de esa lluvia que cuando digo la palabra viajar
un poco brota del cielo y otro poco se me escapa de los ojos
pero siempre, siempre choca contra el mismo charco,
como si viviera en un estado interno de micro agitación acuática,
me seguís¿?

a dónde¿?

no importa, es un decir

sí que importa,
además, todo lo que digas es un decir,
y si después vienen los pájaros
y me preguntan,
de qué les voy a hablar¿?
de los trenes y los pañuelos¿?
contame de tus lágrimas, mejor

no, no importa,
además, les podés hablar
de cualquier cosa,
total… son pájaros

vos alguna vez volaste¿?

tengo cara de pájaro?

bueno, entonces contame de tus lágrimas

signos

2008-11-29T09:14:00.001-03:00

de qué signo sos?

eh??
del signo de pregunta

en serio te pregunto

cómo de qué signo soy?

claro, de qué signo sos?
del signo más
del signo menos

por?

ah, sos del signo por?

para qué querés saber eso?

y no sé,
para conocerte

adiós

2008-11-16T14:58:00.001-03:00

uno al final crece
se toma un colectivo hasta no sé dónde
y mientras se está yendo
asoma la cabeza por la ventana
y se despide con nostalgia obvia
de aquellas noches donde había
tantas como 301 razones
para quedarse despierto

mejor,

2008-11-08T19:24:00.000-03:00

no le creas
a mis dedos
porque pasa esto
se disponen urgentes
a escribir un
brillante poema de
colores y terminan
a duras penas
enredados en estas
casi 30 palabras

planeta doméstico

2008-11-01T14:11:00.003-03:00

alguna vez hablé
de las señoras del pasillo
y dije que ellas hablan,
saben y comentan
de todo cuanto pasa en el
edificio y no va a ser cosa,
que recién, cuanto mucho
lo que dura esta canción
que tan bonitamente imita a la vida,
que voy en busca de agua
para mi? dice la planta mientras sigue resucitando
para mí, digo yo
y mientras sostengo ambas manos bajo la canilla de la cocina
miro el chorro y veo cómo su anorexia acuática
no se decide a salir del todo
hasta que, asumiendo sin ganas su ineptitud,
tres gotas pausadas caen
tic tic tic
pero la cuarta, enfática, dice basta, tac
se acabó el agua del planeta doméstico
y ahora? digo yo
y ahora yo me tomo la que me ofreciste la otra noche, dice la planta,
abro la puerta palier y el viento que siempre duerme en mi casa
(debe esconderse tras el sillón,
un día me voy a fijar) se despierta,
con un pie salgo pero con el otro me quedo trabando
(no vaya a ser cosa la correntada),
salgo al pasillo con una duda atragantada
y las manos con aceite
disimulo, me hago el que busco por el piso
un papel, las llaves, algo volátil,
desinteresado, pregunto

señoras?
ustedes también sin agua?

òrgans verds // LLUNA (fragmento)

2008-11-01T10:26:00.005-03:00

en una de les cares
de la lluna
floten rodons
               dos òrgans verds

fantasiejo amb que     algun dia
                                      algun astrònom

els descobreixi
i els hi posi el meu
                               nom

octubre naranja

2008-10-31T13:46:00.003-03:00

a veces me pasa
que los mapas están en mi escala adecuada
que los jazmines entran por mi ventana aunque esté cerrada
que los diccionarios no me son necesarios
que me paran y me preguntan por una calle que sé de memoria
que estreno un color de remera por primera vez
que el día me cabe en un bolso de mano
que vengo que voy que subo que bajo
que sé lo que me dicen cuando me dicen que no dicen nada
que pierdo de vista el planeta donde nací
que con tres letras escribo la palabra amor
que ese alguien a media mañana me devuelve una mitad que me faltaba
que decido no escuchar música cuando camino si total

yo sé cantar y además
la calle está llena de sol

fotosíntesis

2008-10-29T19:58:00.002-03:00

tengo una planta
sobre una mesa de madera,
anoche antes de irme a dormir
y respondiendo a la última sed del martes
fui a la heladera y a mitad de camino
me detuve, la miré
y de tanto mirarla
la vi
muy poco verde
muy poco erguida
casi muerta
y por empatía vegetal o no sé
le compartí un poco de mi agua,
amanecí y descubrí que hoy
estamos
muy verdes
muy erguidos
muy vivos

(estos tiempos)

2008-10-26T22:40:00.000-03:00

con tanto miedo
andan
estos tiempos
de mostrarse
así como son o
de asumirse no sé
que mirá
dónde se fueron
a esconder

baila

2008-10-20T21:28:00.001-03:00

me pregunto quién será esa mujer que gira
que la gente mira y remira
y mientras pasa el viento,
el viento la mueve
además, ella baila para las flores
aunque las flores estén mojadas y quietas

aromáticos

2008-10-19T02:49:00.000-03:00

entonces vienen y te dicen
vos pensaste alguna vez en jazmines?
y te das vuelta y no hay nadie